Sama Hoole X-berichten

[Medusa]

Ierland wordt gedwongen zijn melkveestapel te verkleinen, met gezonde drachtige koeien die vroeg naar de slacht gaan, om een stikstofnorm te halen die in Brussel is vastgesteld.

Begin met hoe wreed de timing is. Ruim een decennium geleden, toen de EU in 2015 zijn melkquota afschafte, zei Ierland tegen zijn boeren het tegenovergestelde. Uitbreiden. De kudde laten groeien. De nieuwe melkstal bouwen. De eigen strategie van de regering duwde de zuivelsector hard voor exportgroei, en duizenden families leenden zwaar en deden precies wat hen werd gevraagd. Nu beveelt dezelfde elite die hen aanmoedigde groter te worden, hen kleiner te worden.

Het instrument is een regel die technisch en onschuldig klinkt. De EU beperkt de stikstof die veeteeltmest op het land mag uitspreiden. De grasgebaseerde melkveehouderijen van Ierland, onder de meest efficiënte en laagst-koolstof ter wereld, hadden een moeizaam verworven toelage om iets zwaarder te grazen. Na een herziening van de waterkwaliteit werd die toelage ingeperkt, van 250 kilo stikstof per hectare naar 220, over grote delen van het land vanaf 2024, en hij blijft sindsdien onder dreiging staan, met de voorwaarden die bij elke herziening strakker worden.

Om onder de nieuwe lijn te zakken, heeft een boer drie deuren. Meer land vinden, zijn slurries wegvoeren, of van koeien af. Land is schaars en de druk zelf zorgde voor stijgende huren, dus voor velen is de enige deur die overblijft de kudde.

De Ierse Boerenbond rekende uit dat landelijk zestigduizend hectare extra nodig zou zijn om stil te staan. Een senator, zelf boer, waarschuwde dat tot en met vierenveertigduizend koeien, waarvan velen drachtig, naar de slacht zouden kunnen worden gestuurd om te voldoen, en noemde het een dierenwelzijnscatastrofe in de maak.

Laat dat bezinken. Gezonde, productieve, drachtige koeien, op een van de groenste weiden van Europa, vroegtijdig gedood omdat een bezettingscijfer op een formulier met dertig kilo verschuift. De koeien zelf waar de natie tien jaar geleden de boer om smeekte aan te schaffen.

Dit is hoe modern milieubeleid eruitziet aan de scherpe kant. Een goede koe geladen op een vrachtwagen waar ze nooit op had hoeven te staan, op een natte dinsdag in County Cork, om een cijfer in een spreadsheet te verplaatsen.

 

[Medusa]

Hier is een klein Brits keukerritueel dat zo volkomen uitgestorven is dat de meeste mensen onder de veertig het nog nooit hebben zien uitvoeren.

Je grootmoeder kocht een mergpijp, hoewel 'kocht' een ruimhartige term is. De slager haalde hem door de bandsaw, wikkelde de stukken in krantenpapier en wuifde de munten weg, want een mergpijp was het soort ding waar je om vroeg om de hond te voeren. Ze zette ze rechtop in een blik, kruidde de snijvlakken, en roosterde ze tot het merg erin zacht werd als warme boter. Toen schepte ze het met het handvat van een theelepel op vingers brood en at het staand aan het aanrecht, want er was nooit tijd om te gaan zitten.

Merg is rijk aan enkelvoudig onverzadigde vetten en bevat het volledige spectrum aan vetoplosbare vitamines. Voor de prijs van niets gaf het een werkend lichaam en een winterimmuunsysteem precies wat ze op het punt stonden nodig te hebben.

Rond het midden van de jaren 1990 was merg een modieus Londens bord geworden. St John in Smithfield zette geroosterde bot en een klein plukje peterselie-salade op de menukaart, en mensen sloten aan in de rij, en bespraken het met de allure van ontdekkingsreizigers, en betaalden vorstelijk voor het privilege.

Hun eigen grootmoeders hadden hetzelfde ding staand aan het aanrecht gegeten voor niets, en zouden zich hebben afgevraagd wat ter wereld die rij te betekenen had. Niets was veranderd tussen het keukenvinyl en het witte tafelkleed, behalve de prijs, en de stille afspraak om het een ontdekking te noemen.

 

[Medusa]

Er is een nieuw veld in dit universum, en daarin staand, eindelijk op zijn gemak, is een oude soldaat. Zijn naam is Hector.

Hij is een Cavalry Black, een grote, in Ierland gefokte ruin van zeventien handen en een beetje, en zeventien jaar lang diende hij bij de Household Cavalry in Londen, op Staats- en Ceremoniële dienst, wat een beleefde term is voor het moeilijkste wat je een paard kunt vragen.

Begrijp wat dat betekent. Een paard is een vluchtdier. Elke instinct in hem, verfijnd over miljoenen jaren als prooi, zegt één woord tegenover plotseling lawaai en drommen mensen: rennen. Hector werd, over jaren heen, getraind om het tegenovergestelde te doen. Om te staan. Om een ruiter in een stalen borstplaat de Mall af te dragen door een muur van geluid, voorbij de bands en het gejuich en de saluerende kanonnen van de King's Troop, en geen spier te verroeren. Om zichzelf stil te houden bij een staatsgelegenheid terwijl elke zenuw in zijn lijf hem toeschreeuwde om te vluchten, en dat opnieuw te doen, en nog eens, foutloos, omdat de man op zijn rug en de menigte aan zijn schouder op een halve ton vluchtdier vertrouwden om op bevel zijn eigen natuur te beheersen.

Hij liep eens achter een kanonaffuit bij een staatsbegrafenis, in de langzame mars, de trommel die de pas sloeg, een natie die door haar tranen keek, en hij zette geen hoef verkeerd.

Hij is nu met pensioen. De schoenen zijn eraf. De geknipte paradejas is wollig en onmilitair gelaten, het eerste teken dat de mensen die voor oude dienstpaarden zorgen zoeken om te zien dat iemand eindelijk ontspant. Hij deelt een groen veld met een kleine, onbezorgde ezel genaamd Nelson, want een paard mag nooit alleen zijn, en de zwarte stoeter die achter koningen stond en de ezel die nooit een zorg in zijn leven heeft gekend, zijn nu onafscheidelijk. Wanneer zijn oude stalknecht op bezoek komt, tilt Hector zijn hoofd op en hinnikt over het veld heen voordat de man een woord heeft gezegd.

En hier is het deel dat iedereen ontroert die weet wat hij ziet. Op een middag vonden ze Hector languit op zijn zij in het gras liggen, doodstil, en een hart dat stopt, zoals dat van elke paardenman doet bij dat zicht, want een paard dat plat ligt ziet eruit als het slechtste nieuws dat er is. Toen draaide een oor naar een vlieg, en de adem stokte hen van opluchting. Hij sliep gewoon, diep. Een paard slaapt alleen zo als het zich volkomen veilig voelt, want plat op de grond is de enige plek waar een prooidier niet kan vluchten, en de meeste wagen het nooit. Zeventien jaar lang stond Hector, wakker voor elk gevaar, de zenuwen van iedereen vasthoudend zodat zij op hem konden vertrouwen. Nu, in een stil veld, heeft hij besloten dat het eindelijk veilig is om neer te liggen en zijn ogen te sluiten.

Hij gaf zijn moed aan de rest van ons gedurende zeventien jaar. Hij heeft het gras verdiend. Hij neemt het liggend in de zon, met de ezel die de wacht houdt.

 

[Medusa]

Er is een spectrum dat loopt van pure carnivoor tot pure herbivoor, en de enige eerlijke vraag is waar mensen op dat spectrum terechtkomen.

Aan het ene uiteinde zit de obligate carnivoor. De huiskat. Die kan bepaalde voedingsstoffen niet zelf maken en zal blind worden en sterven zonder vlees. Geen flexibiliteit, geen discussie, geen saladedagen.

Daarna de facultatieve carnivoor. De hond, afstammeling van de wolf. Gebouwd om op vlees te draaien, uitgerust om te overleven op restjes als vlees schaars is. Die gedijt op dierlijk voedsel en overleeft slechts op de rest.

Dan de echte omnivoor. De beer, het varken, de wasbeer. Uitgerust voor beide, met de darmen en de chemie om te schakelen tussen een bos vol bessen en een stroom vis en het goed te doen op elk van beide.

Dan de herbivoor. De koe, het paard, de gorilla. Een enorm vergistingsysteem voor het omzetten van bladeren in leven, en weinig interesse in iets anders.

Plaats nu de mens. Maagzuur als dat van een aaseter. Een darm die te kort is om bulkplanten te vergisten. Een harde eis voor vitamine B12, die alleen dieren leveren. Een brein dat dierlijk vet eist om zichzelf op te bouwen. Wij verdragen planten. Wij zijn geoptimaliseerd voor dieren.

Plaats ons op die lijn en we belanden naast de hond. Gebouwd voor vlees, overlevend op de rest, en een beetje beschaamd kijkend over het gezelschap.

 

[Medusa]

Als je oud genoeg bent om in de jaren 1980 in Groot-Brittannië te hebben gereden, herinner je je de voorruit.

Tegen juli kon je er amper doorheen kijken. Een rit van Leeds naar Londen in augustus eindigde met een bumper die eruitzag alsof hij ten oorlog was geweest en een glasplaat die je bij het tankstation schrobde met een spons terwijl de motor tikte terwijl hij afkoelde. Motten in de koplampen. Vliegen in de zijspiegels. De grille helemaal dichtgepropt. Niemand vond het opmerkelijk. Het was gewoon de prijs van het doorreizen van een land dat nog, in het levende geheugen, wemelde van vliegende wezens.

Rij vandaag dezelfde weg. Stop bij hetzelfde tankstation. De voorruit is schoon. Onberispelijk. Je zou er bijna van kunnen eten.

We hebben de cijfers, voor wie ze wil. De Bugs Matter-enquête, georganiseerd door Kent Wildlife Trust en Buglife, laat vrijwilligers sinds 2004 de spetters op hun kentekens tellen. De vliegende insecten van Groot-Brittannië zijn in twintig jaar met ruwweg vier vijfde afgenomen. Verdwenen in één mensenleven, terwijl de rest van ons niets merkte.

De vogels verdwenen met hen, omdat de vogels van hen leefden. Een kind dat dit jaar geboren wordt, kan opgroeien in het Engelse platteland en nooit eens een tortelduif horen, om de simpele reden dat er bijna niets meer over is om te roepen.

En geen van dit alles, geen enkel acre ervan, gebeurde op het gras.

Het gebeurde op de akkerlanden, waar de hagen werden uitgerukt voor grotere machines en één enkel gewas keer op keer werd bespoten om het rechtop te houden. De kruidenrijke weide die door runderen wordt begraasd zoemt nog steeds. De kevers, de bestuivers, de bodemnestelende vogels, allemaal nog daar, net nog, op de weide die onze voorouders nooit ophielden te laten grazen.

Dus als iemand je vertelt dat jouw steak het Britse platteland leegmaakt, vraag hen dan wat er op dat veld groeide voordat het werd drooggemalen en omgeploegd en bespoten om de haver te kweken voor het pak in hun koelkast.

Het was gras, en er liepen runderen op, en in die tijd moest de voorruit worden schoongemaakt.

 

[Medusa]

Otto Warburg, Nobelprijswinnaar, toonde een eeuw geleden aan dat kankercellen draaien op suiker. We vertrouwen het zo volledig dat ziekenhuizen radioactieve glucose inspuiten om de tumor te laten oplichten, en vervolgens de scan lezen om hem te vinden.

Lunch op de oncologieafdeling: jelly, ijs, vruchtensap, een koekje.

We gebruiken suiker om het op te sporen, en serveren het dan toch pudding.

Het Nobelcomité heeft niet gereageerd.

 

[Medusa]

In 1919 raakte een New Yorkse arts zo gefrustreerd door het aanzienlijk verslechteren van zijn patiënten dat hij naar een museum ging
om de doden om advies te vragen.

Zijn naam was Blake Donaldson. Hij had een praktijk vol mensen die te zwaar waren, ziek waren en gestaag slechter werden, ongeacht wat de geneeskunde van die tijd ook op hen losliet, en hij was door zijn ideeën heen. Dus liep hij het American Museum of Natural History binnen, zocht de antropologen op en stelde hen de vraag die geen gerespecteerde arts ooit hoorde te stellen. Wat aten gezonde mensen eigenlijk voordat al dit alles er was?

Ze lieten hem de schedels zien. Oude schedels. Pre-landbouw schedels. En de tanden brachten hem aan het denken. Geen tandbederf. Geen overbevolking. Geen abcessen. Rijen schone, sterke, onbezorgde tanden die toebehoorden aan mensen die nooit een tandarts, een tandenborstel of een zak meel hadden ontmoet. De antropologen vertelden hem over de Plains-jagers die leefden van bizons, en over pemmican, de dichte baksteen van gedroogd vlees en gerenderd vet die mannen door een Noord-Amerikaanse winter loodste met vrijwel niets anders.

Donaldson ging terug naar zijn praktijk en deed iets wat een moderne arts voor een commissie zou slepen. Hij zette zijn patiënten op vlees.

Vet vlees, specifiek. Ongeveer zes ons mager met twee ons zichtbaar vet, drie keer per dag, van rund- of lamsvlees. Koffie. Water. Dat was het voorschrift. Hij schrapte wat hij de grootste boosdoeners noemde, de bloem en de suiker en de zoete melk, en hij keek wat er gebeurde.

Wat er gebeurde was dat ze beter werden. Het gewicht verdween zonder honger, omdat hij erop stond dat ze genoeg aten en vaak aten. De bloeddruk stabiliseerde. De galstenen, de migraine, de pijnlijke gewrichten, de zure magen, het hele catalogus van moderne kwalen die hij jarenlang niet had kunnen verhelpen, begonnen, stilletjes, op te lossen. Hij ging door. Aan het eind had hij zoiets als zeventien duizend patiënten door dit regime gehaald in ruwweg veertig jaar, wat een werkende levenslange aan bewijs is in plaats van een voorbijgaande modegril.

Hij schreef het op in een boek genaamd Strong Medicine in 1961.

De reactie van de gevestigde orde was snel en vertrouwd. Een prominente figuur verklaarde het boek nauwelijks wetenschappelijk. Een ander schoof Donaldson onder voedselfaddisme en impliceerde dat hij simpelweg vergeten was wat hij ooit over voeding had geweten. Een man met veertig jaar aan patiëntresultaten werd weggewuifd door mensen gewapend met een theorie en een grief, en het vakgebied ging soepel door met het laagvetadvies dat ons sindsdien zo briljant heeft gediend.

Hij was geen goeroe en deed nooit alsof. Hij dacht dat hij gewoon kopieerde wat die museumschedels tienduizend jaar lang stilletjes hadden gedemonstreerd, wat ongeveer het eerlijkste is wat een arts ooit over dieet heeft gezegd.

Het boek is nog steeds in druk. De schedels staan nog steeds in de vitrine. En het advies dat hem begroef staat nog steeds gedrukt op de zijkant van het cornflakesdoosje.

 

[fatsnotbad]

Hier is het boek Strong Medicine van Dr. Blake Donaldson, zie attachment.

Mike

 

[Medusa]

In 1958 onthulde een Britse arts het land de reden waarom het steeds dikker werd. Het land bedankte hem door te vergeten dat hij ooit had bestaan.

Hij heette Richard Mackarness en voordat hij geneeskunde ging studeren, volgde hij een opleiding tot schilder bij Mervyn Peake, de schrijver van Gormenghast. Daarna veranderde hij van koers, behaalde zijn diploma en schreef een boek met een titel die nog steeds klinkt als een uitdaging.

Eet vet en word slank.

De ondertitel was nog brutaler: Banting Up to Date, een knipoog naar de Victoriaanse begrafenisondernemer die een eeuw eerder zijn eigen zwaarlijvigheid had genezen met vlees en vet en daarvoor genegeerd was. Mackarness pakte een draad op die het establishment al decennia lang deed alsof hij niet zag.

Zijn stelling was eenvoudig en, voor de diëtisten van die tijd, schandalig. Wat Groot-Brittannië dik maakte, waren de koolhydraten, het brood en de suiker en de geraffineerde bloem die mensen pas sinds een fractie van hun bestaan in grote hoeveelheden hadden gegeten. Vet was bijna onschuldig. Hij noemde het alternatief het steentijddieet: twee miljoen jaar als jagers, een paar duizend als boeren, en een lichaam dat nooit het memo over de omschakeling had gekregen.

Hij schreef ook op geleende tijd, in de laatste jaren vóór de officiële oorlog tegen vet: vóór het advies dat druipend vet en boter uit de Britse keukens verdreef en margarine en industriële zaadoliën binnenstroomde. Hij verdedigde dierlijk vet op het moment dat het establishment in de rij stond om het te veroordelen.

Hij had de mannen die dit werk deden ook ontmoet, toen hij in 1958 naar Amerika reisde om met de artsen te praten die hij de anti-graanartsen noemde, waaronder Donaldson, en patiënten te vergelijken die gewicht verloren terwijl ze aten als vorsten.

Toen liet hij het gewicht helemaal achter zich. Als psychiater bij Park Prewett in Basingstoke richtte hij een van de eerste voedselallergieklinieken op die de NHS ooit had gezien, en stelde hij iets ronduit ketters voor: dat een deel van de depressie en de mist die zijn wachtkamer vulden, rechtstreeks van het bord kwam. Hij schreef het in 1976 op als Not All in the Mind, een titel gericht aan elke collega die ooit tegen een patiënt had gezegd dat het allemaal tussen de oren zat.

Het oordeel was een beleefd, onwrikbaar nee. Niet geaccepteerd, niet overgenomen, afgedaan als excentriek, terwijl de natie werd verteld volkoren toast te eten en bang te zijn voor de boter.

Het boek verkocht toch. Mensen probeerden het, voelden het verschil en kwamen er nooit helemaal achter waarom hun arts een pijnlijke blik op zijn gezicht kreeg als ze erover spraken.

Mackarness stierf in 1996. Hetgeen waarvoor hij werd bespot, namelijk dat geraffineerde koolhydraten in plaats van vetten ten grondslag liggen aan veel moderne stofwisselingsziekten, sluipt weer terug in respectabele gesprekken alsof niemand het als eerste had gezegd.

Iemand deed dat wel. Hij was opgeleid als schilder en zag het plaatje vijftig jaar eerder dan de rest van de zaal.

 

[Medusa]

De bodem is als een bankrekening, en de moderne landbouw heeft die stilletjes rood staan laten lopen.

Als je een akker omploegt en een oogst binnenhaalt, doe je een opname. De structuur breekt af, de koolstof ontsnapt en er spoelt of waait weer een beetje meer bovengrond weg. Doe je dat jaar na jaar zonder iets terug te geven, dan raakt de rekening leeg.

De Voedsel- en Landbouworganisatie van de VN schat dat er ergens op aarde elke vijf seconden een voetbalveld aan bodem erodeert, en dat negentig procent van de bovengrond op aarde tegen 2050 in gevaar zou kunnen zijn. Het duurt duizend jaar om een paar centimeter op te bouwen. Wij geven het in enkele decennia uit.

Grazende dieren werken het tegenovergestelde. Ze doen er iets aan:

- Ze eten het gras, waardoor de wortels dieper groeien en koolstof naar beneden trekken.
- Hun hoeven werken zaad in de grond en breken de korst, zodat regen erin kan trekken.
- Hun mest en urine voeden de wormen en microben.
- Als ze goed worden beheerd, bouwen ze jaar na jaar meetbare bovengrond op.

De Dust Bowl is in één zin samen te vatten. Amerika haalde de bizons van de vlakten, ploegde het grasland om dat de kuddes in de loop van millennia hadden opgebouwd, en binnen vijftig jaar kwam de grond los en waaide weg.

Het herstel loopt op vier poten en rent over het gras. We blijven kiezen voor rood staan, en doen dan verbaasd als het saldo daalt.

 

[Medusa]

Eén gram vet voor elke gram eiwit. Op een carnivoor dieet behandel je dat als de ondergrens, niet als het doel.

Vet is hier je brandstof. Er komen geen koolhydraten om te helpen. Wees karig ermee en je voelt je slap, uitgehongerd en ellendig, en dan geef je de schuld aan het dieet.

De meeste mensen doen het beter als ze nog hoger gaan, dichter bij twee gram vet op één gram eiwit. Richt je voorbij het minimum, nooit eronder.

Begin met het vlees. Je wilt het goed gemarmerd, fijne witte vetdraden die door het rode vlees lopen.

De magere, robijnrode, bijgesneden steak is de verkeerde. Kies ribeye boven filet. Schouder, borst, korte rib, buik. Vet gehakt, twintig procent vet of meer, nooit het magere.

Voeg dan meer toe erbovenop. Een klontje boter dat smelt over de hete steak. Eieren langzaam gekookt in boter tot ze het opslurpen.

Kook in reuzel of boter, nooit in een droge pan. Het vet dat eruit loopt is de prijs, niet de troep om weg te gooien.

Braad je gehakt en laat het vet waar het is. Roer die gouden plas erdoorheen. Dat is de maaltijd, niet het afval.

Schep de braadvetten terug over het bord. Laat de dooiers zacht. Kies de vette vis boven de magere.

Zorg dat je het vet goed hebt en de rest volgt vanzelf. De energie, de verzadiging, de rustige kalmte. Op een carnivoor dieet was het vet nooit het bijgerecht. Het is het hele punt.

 

[Medusa]

De winkelwagen van de gezonde shopper:

- Een zak spinazie, gekocht met de beste bedoelingen, ongeopend in de prullenbak op vrijdag
- Volkoren wraps
- Magere melk
- Magere yoghurt, gezoet om de smaak te vervangen die ze eruit hebben gehaald
- Een smoothie die de suiker van een blikje cola verbergt achter het woord fruit
- Granola, wat een flapjack is die naar de universiteit is geweest
- Haverdrank, meer bewerkt dan de zuivel waar hij bang voor is
- Plantaardige gehakt, tegen de dubbele prijs van gewoon gehakt

De winkelwagen van de ongezonde shopper:

- Rundvlees
- Eieren
- Boter
- Nog een beetje meer rundvlees

Dertig jaar vanaf nu zal de eerste shopper nog steeds in de war zijn over waarom niets werkt. De tweede zal de vraag zijn vergeten.

Je weet al welke welke is. Ze hebben gewoon een hoop geld uitgegeven om je te leren eraan te twijfelen.

 

[Medusa]

De wellnessindustrie wil dat je gelooft dat het heroveren van je gezondheid duur is. Het is een van de grote leugens, en het houdt de werkende man bewust buitenspel.

De tijdschriften verkopen allemaal hetzelfde plaatje. Een grasgevoerd ribeye van een koe met een naam. Een poeder dat meer kost dan het vlees. Een dompelbad, een slaaptracker, een koelkast vol met dingen die eindigen op een klinker. Het onderliggende bericht is altijd hetzelfde: als je je de boutiqueversie niet kunt veroorloven, dan zit de deur op slot.

Het is de oudste truc in het boek. Maak het basis- en overvloedige exclusief, zodat de mensen die het het meest nodig hebben denken dat het nooit voor hen bedoeld was.

Dit is wat een lichaam écht herbouwt, voor bijna niets:

Eieren en vet gehakt. Onder de meest complete voedingsmiddelen op aarde, en nog steeds de goedkoopste dingen in de winkel.

Gezonde sardientjes uit blik. Volledige eiwitten en de goede vetten, voor een paar cent per blik.

Zonlicht. Een vitaminefabriek die draait op je eigen huid, gratis aangezet elke keer dat je naar buiten stapt.

Wandelen. De meest onderschatte training die er is, beschikbaar zodra je je schoenen aantrekt.

Slaap. De krachtigste herstel dat de mensheid kent, en niemand heeft nog uitgevonden hoe je ervoor kunt betalen.

Geen abonnement. Geen ranch met een naam. Een koekenpan, een paar schoenen, en de lef om de mensen die de deluxe-editie verkopen te negeren.

Goede gezondheid was nooit het voorrecht van de rijken.

Ze willen gewoon dat je gelooft dat het wel zo is.

 

[Medusa]

Op carnivoor duurt de wekelijkse boodschappen vier minuten.

Voorbij de cornflakes. Voorbij het brood. Voorbij de snacks. Voorbij het "vrij van"-pad, twaalf voet aan voedsel bevrijd van het ene ingrediënt dat het eetbaar maakte. Voorbij de proteïnerepen die zich verkleden als chocolade.

Rundvlees, eieren, boter, spek. Klaar.

De supermarkt is een doolhof gebouwd om je te laten dwalen langs dingen die je binnenkwam zonder te willen. Je hebt de uitgang bij de eerste keer gevonden.

 

[Medusa]

Dartmoors heuvelpony's grazen al op die gemeenschappelijke weiden sinds er een land genaamd Engeland bestaat. Er zijn minder dan duizend over, een daling ten opzichte van zesduizend een generatie geleden. De Verenigde Naties zetten ze in 2023 op de lijst van bedreigde diersoorten. Dus, logischerwijs, heeft het orgaan dat belast is met de bescherming van de natuur besloten om negen van de tien overlevenden te elimineren.

Er is een proces, uiteraard.

De nieuwe weidemaakcontracten van Natural England plaatsen de pony's nu in dezelfde categorie als het vee en de schapen. Een gemeeneigenaar met een vast quotum heeft een keuze: een semi-wild paard houden dat niets waard is op de markt, of de plek gebruiken voor een lam dat hij kan verkopen. Raad eens welk dier de spreadsheet overleeft. De rest wordt in de herfstsamendrijvingen verzameld, en met nergens een plek voor duizenden ongetemde heidepony's, is de volgende halte het slachthuis.

Natural England wil graag vermeld hebben dat het geen afschot heeft bevolen. Het heeft slechts een machine gebouwd waarvan de enige output een afschot is, hem aangezet en het boltpistool aan een boer overhandigd, zodat de vingerafdrukken elders belanden. Zeer netjes.

En nu het grappige deel. De pony is het beste gereedschap op de hele heide voor het eten van Molinia, het grove paarse gras dat Dartmoor verstikt tot een bruine monocultuur. Vee en schapen raken het niet aan. De pony's zuigen het op en ruimen de grond op voor de orchideeën, de wilde bloemen en de insecten erachter. Verwijder de pony's en de heide verstikt tot precies het levenloze struikgewas dat het contract bedoeld was te voorkomen.

Dus de beschermingsstrategie, in volle omvang: bescherm het habitat door het dier dat het habitat onderhoudt te verwijderen. Een masterclass.

Nog beter, de eigen Fursdon-review van Natural England keek naar deze exacte kwestie en zei hen, in gewoon Engels, pony's niet op één hoop te gooien met vee en het aantal pony's niet te verminderen. Ze lazen het, prezen het, zeiden dat ze het volledig ondersteunden, en deden toen precies het tegenovergestelde.

Vierduizend jaar hebben deze dieren Dartmoor laten lopen zonder comité en zonder contract. Ze kunnen binnen één generatie verdwenen zijn, en de mensen die het deden zullen het opschrijven als een overwinning voor de natuur.

 

[Medusa]

De maag van een gier werkt op een pH van ongeveer 1. Dat is ruwweg zwavelzuur. Het lost botten op en steriliseert de miltvuur, botulisme en cholera in een rottend karkas op de weg naar beneden. De vogel eet driedagenoud verkeerswild voor het ontbijt en voelt niets, omdat zijn darmen een oven zijn die is gebouwd om met de dood om te gaan.

Hier komt het ongemakkelijke deel voor de saladekliek.

Jouw maag werkt op ongeveer 1,5. Niet helemaal gierkwaliteit, maar in dezelfde brute postcode. Het is ruwweg gelijk aan die van een opossum en een havik. Ondertussen zit een gorilla, een échte toegewijde planteneter, veel hoger, rond de 4 tot 5, en een chimpansee, je naaste nog levende verwant, heeft darmen die merkbaar milder zijn dan die van jou.

Je bent niet geëvolueerd met dat zuur om spinazie af te breken. Spinazie vecht niet terug. Die woeste, vleesoplossende pH is het visitekaartje van een dier dat vlees at, vaak vlees dat allang over de datum was, en eerst moest doden wat erin leefde.

Wetenschappers hebben een beleefde term voor dit fenomeen. Ze menen dat het fourageren van karkassen veel belangrijker was in de menselijke evolutie dan het nette verhaal van noten en bessen wil toegeven, omdat alleen een bijtend zuur maag je toelaat een prooi te plunderen en te overleven aan de bacteriën die daarbij horen.

Dus je zwerft rond met de maag van een aaseter en het dieetadvies van een konijn. De maag werd verstrekt door twee miljoen jaar evolutie. Het advies werd verstrekt door een commissie in de jaren zeventig.

 

[Medusa]

Stel aan iemand met een verschrikkelijke spijsvertering voor dat de oplossing misschien ligt in het weghalen van voedsel in plaats van meer toevoegen, en je kunt toekijken hoe de radertjes vastlopen.

Ze hebben jarenlang de andere kant op gewerkt. Meer vezels, meer probiotica, kefir, zuurkool, een lepel psylliumdop in water elke ochtend als een boetedoening. Laag na laag opgestapeld op een darmenstelsel dat al allang de witte vlag hijsde.

Het idee dat je een paar van de boosdoeners eruit kunt halen en het hele systeem tot rust kunt laten komen, lijkt oprecht nooit bij iemand op te komen.

Een opgeblazen, borrelende buik heeft al meer dan genoeg op zijn bord liggen. Het liefste wat je kunt doen, is het minder geven.